edu barbero
 

El viento aquí nunca está quieto. Sopla con la impaciencia de quien conoce todos los caminos y no pertenece a ninguno. Cruza los humedales, peina cada austroderia, juega con las sombras de los aviones que pasan como gigantes de metal suspendidos.

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Desde abajo, todo parece distante. El rugido de los motores se diluye en el aire espeso del delta, en el rumor del agua que avanza sin prisa entre los márgenes de la tierra blanda. A veces, un reflejo brilla sobre las alas de un avión, como si el sol quisiera aferrarse un instante más antes de dejarlo partir.

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No hay huellas en el cielo. Solo rutas invisibles, aire herido que se cierra tras cada vuelo, como si nada hubiera pasado. Pero abajo, en la orilla, las garzas miran al cielo con el asombro intacto de quien sabe, y los pinos se inclinan por la fuerza del viento. Saben que todo lo que vuela deja algo detrás.